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Die Bestie erwacht Band 5 – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Eins

Terra – der Imperiale Palast

Die Stille kroch durch die Hallen und in Koorlands Geist. Es herrschte kein Mangel an Lärm, aber die Stille fand Risse zwischen dem Zischen des Dampfes, dem Knistern der Energie und dem Klirren der Mechadendriten. Die Stille war stark. Sie war angefüllt mit den Toten und dem Gefühl der Vergeblichkeit. Koorland fragte sich, ob eben jene Stille sich auch nach dem Bürgerkreuzzug über Terra ausgebreitet hatte. Es war eine Ruhe tiefer als Trauer, stärker als Verzweiflung. Sie war ihm von Ullanor gefolgt. Sie hatte ihn auf Terra empfangen.

Ihr Gewicht war erdrückend.

Die Halle war Teil einer bauchigen Kapelle an der westlichen Außenmauer der Kathedrale des Salvator-Imperators. Es war ein vom Geist der Ökumene durchdrungener Ort, ein architektonisches Sinnbild des Wesens, das dem Imperialen Glauben und dem Kult des Omnissiah zugrunde lag. Die Black Templars des Letzten Walls hatten darauf bestanden, dass die Entschlüsselung der visuellen Aufzeichnung auf geheiligtem Boden stattfand. Ihre Übertragung gehörte zu den letzten Taten eines ehrwürdigen Bruders in einer Schlacht, die viele Black Templars das Leben gekostet hatte.

Die Kapelle war Andachtsstätte und Laboratorium zugleich. Sie würde dem Zweck genügen. Unterstützt von Ordensbediensteten der Black Templars speisten die Adepten des Mechanicus Daten in Cogitatoren. Weihrauchschwaden hingen schwer in der Luft.

Bruder Ewigkeit überwachte die Prozedur. Jetzt gehörte er zum Letzten Wall und trug die Farben der Imperial Fists, aber davor war er ein Ordensbruder der Black Templars gewesen. Er hielt die Arme vor der Brust verschränkt und sein Haupt andächtig gesenkt.

Koorland verfolgte das Geschehen zusammen mit Thane im hinteren Teil der Kapelle. Sie waren allein. Bruder Ewigkeit hatte nicht zugelassen, dass einer der Hohen Senatoren zugegen war, was Koorland ihm nicht verdenken konnte. Ihre Gegenwart hätte den feierlichen Ernst der Zeremonie gestört. Obwohl Koorland nichts für religiöse Rituale dieser Art übrig hatte, akzeptierte er es. Selbst wenn es anders gewesen wäre, hätte er den Hohen Senatoren die Teilnahme verwehrt, denn in ihrer Gegenwart gab es keinen Platz für Würde.

»Irgendwelche Vermutungen?«, fragte Koorland den Ordensmeister der Fists Exemplar.

»Keine«, antwortete Thane mit grimmiger, tonloser Stimme. Er klang wie ein Mann, der auf das Schlimmste gefasst war.

»Wir wissen, dass die Botschaft von höchster Wichtigkeit ist. Und dass sie uns zum Vorteil gereicht, wenn sie einem Sieg über die Orks entspringt.«

»Ich weiß«, sagte Thane, als hätte Koorland seine größte Furcht ausgesprochen.

Daraufhin schwieg Koorland. Auf Thane lastete eine ganz eigene schwere Stille. Niedergedrückt von seiner eigenen Last gab es nichts, was Koorland für den Fist Exemplar tun konnte.

Die Stille legte sich über sie. Die Gesänge der marsianischen Priester und das Knistern energetischer Entladungen vermochten sie kaum zu durchdringen. Koorland verfolgte das Ritual, nahm es jedoch kaum wahr. Sein Blick verengte sich zu einem dunklen Tunnel, in den sein Bewusstsein eintauchte und dort benommen verharrte. Für den Moment hielt die erstickende Stille den schmerzhaften Stich des Verlustes, der Schuld und der Niederlage von ihm fern. Sie verschaffte ihm jedoch keine Erholung. Sie barg nur eine andere Art von Schmerz.

Er befand sich so tief in diesem Tunnel, dass er die Stimme zuerst gar nicht bemerkte.

»Generalfeldmarschall«, wiederholte die Stimme. Ein augmetischer Kehlkopf verlieh ihr einen schnarrenden Klang.

Koorland blinzelte. Er kehrte in die Gegenwart der Kapelle zurück und blickte auf die Adeptin herab. Ihr Name war Segorine. Mehrere segmentierte Servoarme, die sich wie Tentakel wanden, entsprangen ihrem Torso. Ihr Gesicht war eine stählerne Maske, die von großen Facettenaugen beherrscht wurde.

»Die Dechiffrierung ist abgeschlossen«, sagte Segorine.

»Danke«, erwiderte Koorland. Er und Thane folgten ihr durch das Seitenschiff der Kapelle zu der Stelle, wo die anderen Techpriester warteten. Auf dem großen Pictschirm hinter dem Altar tobte ein dichtes Schneegestöber.

»Glaube«, sagte Bruder Ewigkeit.

Koorland wartete.

»Glaube«, sagte Ewigkeit erneut. »Das ist es, dessen wir hier Zeuge werden. Das ist es, was uns den Sieg über die Bestie bescheren wird.«

»Ich verstehe«, sagte Koorland zurückhaltend.

Einer von Segorines Armen schlängelte sich zur in den Altar eingelassenen Kontrolltafel. Sie drückte eine Rune und der Schirm erwachte zum Leben. Die Bilder flackerten und sprangen, als das Mündungsfeuer von Strahlenwaffen die Umgebung in grellweißes Licht tauchte. Immer wieder ging das Bild in Explosionen unter.

Doch die schlimmsten Verzerrungen wurden von freigesetzten psionischen Energien hervorgerufen. Koorland sah Black Templars, die in die Enge gedrängt gegen eine Horde der Orks kämpften. Er sah den grünhäutigen Hexer, dessen grausame Kräfte neben der Aufnahme auch die Realität selbst entstellten. Er hörte die Gebete der kämpfenden Black Templars. Der Ton war eine verzerrten Kakofonie, ein krächzender Rhythmus, der kaum als Waffenfeuer erkennbar war. Durch diese abgehackten Geräuschfetzen brachen tiefe, volltönende Gesänge, die von Voxsprechern verstärkt wurden. Die Stimmen des Glaubens bahnten sich einen Weg durch Zerstörung und Zeit, um sich in einem Moment des Sieges zu manifestieren.

Für einen kurzen Augenblick wurde der Ton klar. Das Johlen der Orks und das Krachen der Waffen verklangen. Alles, was blieb, war das strenge, kriegerische Gebet der Black Templars. Die lodernden Energien des Hexers begannen zu wabern, dann breiteten sie sich aus, als wären sie gegen eine Wand geprallt. Sie zogen sich vor den Space Marines zurück. Koorland lehnte sich erstaunt vor. Kraftwogen schmetterten in den grünhäutigen Hexer. Der Unhold riss mit verzerrtem Gesicht das Maul auf. Noch immer war der Gesang das einzige Geräusch. Die Augen des Orks platzten und Flammen schossen aus ihnen hervor. Sie zuckten unkontrolliert durch das Bild und verbrannten die anderen Orks zu Asche. Der Energiesturm verschluckte den Gesang. Das betäubende Kreischen einer Rückkopplung hallte durch die Kapelle und die Aufzeichnung zerfiel.

Wieder tobte das dichte Schneegestöber über den Bildschirm, bevor er schließlich schwarz wurde.

»Diese sichtbaren Entladungen«, sagte Thane langsam. »Sie wurden nicht von den Black Templars erzeugt.«

»Nein«, stimmte ihm Koorland zu. »Sie entsprangen alle dem Xenoshexer.« Er wandte sich an die Priester. »Würdet Ihr die Aufnahme noch einmal abspielen? Ein wenig langsamer?«

Sie betrachteten die Aufzeichnung erneut. Am Ende sagte Thane: »Sind die Orks mit ihren Hexern verbunden?«

»So wie es aussieht, muss es irgendeine Art von Verbindung geben«, sagte Koorland. Ihm wollte keine andere Erklärung einfallen. Der Tod des Hexers hatte die ganze Horde in Brand gesetzt.

»Wenn wir also gezielt gegen ihre Hexer vorgehen würden …«

»Es wäre ein möglicher Schwachpunkt.« Koorland wandte sich an Bruder Ewigkeit. »Das war nicht das Werk eines einzelnen Kriegers, oder?« Gewiss nicht das eines Librarians. Die Black Templars duldeten keine Psioniker in den Reihen ihrer Ordensbrüder.

»Es war die Manifestation des Glaubens all meiner Brüder«, sagte Ewigkeit. »Eine gemeinschaftliche Kraftanstrengung.«

»Gegen einen einzelnen Hexer der Orks«, sagte Thane.

»Er riss eine ganze Horde in den Untergang«, betonte Ewigkeit.

»Ja«, sagte Koorland. »Ja, so war es.«

Wenn wir es nur gewusst hätten. Die Worte kamen ungebeten und fraßen sich wie ein Geschwür in seine Seele. Er versuchte, sie von sich zu schieben. Er versuchte, sich einzureden, dass diese Erkenntnis keinen Einfluss auf ihr Vorgehen im Sand von Ullanor gehabt hätte, aber sein Kummer erlaubte ihm diesen Trost nicht.

Wenn wir es nur gewusst hätten. Sie hätten anders gekämpft. Sie hätten dem Aufspüren und der Vernichtung der Hexer größere Bedeutung beigemessen. Sie wären gegen die Quelle vorgegangen, aus der die Grünhäute ihre Kraft schöpften, und hätten sie in eine Schwäche verwandelt.

Er dachte an Vulkan. Der Primarch hatte die Unterstützung der Schestern der Stille vermisst. Er hatte die Notwendigkeit erkannt, den Hexern etwas entgegenzusetzen.

Er muss es gewusst haben, dachte Koorland. Wieder versuchte er sich einzureden, dass es keine Auswirkung auf ihre Taktik gehabt hätte.

Er wusste, dass das nicht stimmte.

Das traf auf viele Dinge zu, die er sich in letzter Zeit einzureden versuchte. Er hatte mit aller Macht versucht, eine Illusion aufrechtzuerhalten, die es ihm ermöglichte, weiterhin die Verantwortung zu tragen. Die es ihm ermöglichte, die Führung zu übernehmen. Aber er hatte sie nur in die Katastrophe geführt. Für die Hohen Senatoren hatte er nichts als Verachtung übrig. Doch in diesem Moment war er sich nicht sicher, ob er sich im Grunde von ihnen unterschied.

Er zwang sich, wieder dem Geschehen zu folgen. »Vielleicht sehen wir in dieser Aufzeichnung nicht den Schlüssel zu ihrer Schwäche«, sagte er. »Aber es gibt eine Schwäche, und wir werden sie ausnutzen.«

Eine Stunde später dachte er noch immer über den Unterschied nach und die Gedanken jagten in einer toxischen Spirale durch seinen Verstand. Er schritt allein über die Zinnen des Dämmerungswalls und blickte zum terranischen Nachthimmel auf. Stürmischer Wind trieb Schwefelwolken über den Imperialen Palast, riss sie auf und formte sie neu. Zwischen ihnen schien das Licht zweier Monde herab. Luna war eine schmale, abnehmende Sichel. Das reflektierte Leuchten des orkischen Angriffsmondes war fahler, kälter und unheilvoller. Die Bedrohung war gebannt, oder zumindest eingedämmt. Die Orks waren fort und der Mond abgeriegelt. Aber er hing noch immer beleidigend am Himmel über Terra, eine Wunde im Herzen des Imperiums. Kein Feind, besiegt oder nicht, hätte jemals so weit kommen dürfen.

Er stellte sich einen anderen Mond vor. Er stellte sich mehrere vor. Nächstes Mal würden die Orks nicht davor zurückschrecken, ihre Gravitationswaffen auf Terra zu richten. Ihre Vergeltung mochte durchaus in Form eines totalen Vernichtungskrieges erfolgen.

Und obwohl der Mond tot war, schwieg er nicht. Er brüllte. MEIN NAME IST MASSAKER! MEIN NAME IST MASSAKER! MEIN NAME IST MASSAKER! Eine unablässige Übertragung. Durchdringend. Koorland brauchte nur einen Voxkanal zu öffnen, um sie zu hören.

Er entschied sich dagegen, aber die Realität des Schreis war ein weiteres Gift in der toxischen Stille. Die Worte der Bestie hämmerten auf Terra ein und brachen den Geist seiner Bürger. Das Brüllen verhöhnte die auf Ullanor gebrachten Opfer. Es verkündete die Vergeblichkeit jeder imperialen Anstrengung, den Orks Einhalt zu gebieten. Jedes große Unternehmen, jede Reise, jede Herausforderung, jeder hart errungene Sieg und jeder Hoffnungsschimmer waren bedeutungslos. Was hatten sie nach Caldera vorzuweisen? Nach Ullanor? Selbst ihr Sieg über den Mond war nicht mehr als hohler Spott.

Tiefer Kummer lastete auf Koorland, ebenso wie auf der ganzen Welt. Er kannte keine Furcht, aber er wusste, dass ihr Geschwür von jeder sterblichen Seele auf Terra Besitz ergriffen hatte.

Die Zinnen des Dämmerungswalls waren über mehrere Terrassen verteilt. Die auf mehreren Ebenen stationierten schweren Geschütze richteten ihre Läufe gen Osten, als wollten sie die aufgehende Sonne vom Himmel schießen, sollte sie es je wagen, den Imperator herauszufordern. Koorland schritt über die höchste Terrasse. Er blieb zwischen zwei Mauerzinnen stehen und blickte auf die mächtigen Anlagen unter sich herab. Vor nicht allzu langer Zeit hätte dieser Anblick sein Pflichtgefühl und seine Entschlossenheit gestärkt. Jetzt glitt sein Blick über die Verteidigungsanlagen und alles, was er dachte, war: Nicht genug.

Die Geschütze waren unzulänglich.

So wie er.

Die sich nähernden Schritte waren leise, doch mehr im Bestreben, ihn nicht zu stören, als im Versuch, ungehört zu bleiben. Koorland wandte sich um. Drakan Vangorich, Großmeister des Officio Assassinorum, schritt über den breiten Wehrgang auf ihn zu. Der Wall hätte selbst einem Baneblade Platz geboten und der Assassine war eine zierliche Gestalt in der Nacht. Die Reliefs und Skulpturen, an denen er vorüberschritt, huldigten der Macht des Imperiums. Heldenhafte Gestalten, die ihre Feinde mit Schwert und Pistole bezwangen. Koorlands Augen wanderten zwischen der Robustheit des Steins und dem drahtigen Großmeister hin und her. Der Kontrast entzündete einen inspirierenden Funken in seinem Geist, der jedoch verglühte, bevor er seine Gestalt ganz erfassen konnte.

Als er näher kam, nickte Vangorich Koorland zu. »Kehrt Ihr heim?«, fragte er.

»Nein«, erwiderte Koorland. »Die Kompanie des Dämmerungswalls existiert nicht länger und ich bin jetzt mehr als einer einzelnen Wehranlage verpflichtet.«

»Eure Pflicht ging schon immer darüber hinaus.«

»So ist es.« Koorland seufzte. »Aber dem Namen lag eine Ordnung zugrunde. Symbolen kommt eine wichtige Bedeutung zu.«

»Ebenso wie ihrem Verlust«, sagte Vangorich leise.

»Ja.« Der Untergang einer Kompanie verblasste neben dem Verlust eines Ordens. Und was galt ein solcher Verlust verglichen mit dem Tod eines Primarchen?

»Ich habe die Aufnahme gesehen«, sagte Vangorich.

»Was immer sie uns bringen mag.«

Vangorich warf ihm einen scharfen Blick zu. »Defätismus steht Euch nicht gut zu Gesicht, Generalfeldmarschall.«

»Ebenso wenig wie Naivität«, entgegnete Koorland.

Vangorich schwieg einen Moment, bevor er sagte: »Es ist noch gar nicht so lange her, seit wir das letzte Mal auf diesem Wall miteinander sprachen.«

»So ist es, und doch bin ich nicht wegen Eures moralischen Zuspruchs an diesen Ort gekommen.«

»Angesichts meiner speziellen Profession wäre das auch ein seltsames Unterfangen.«

Koorland schnaubte.

»Ich hoffe jedoch, dass Ihr für einen Rat empfänglich seid«, fuhr Vangorich fort.

»Ich kenne Eure Ansichten darüber, was es heißt, ein Symbol zu sein.«

»Und Ihr leugnet die Wahrheit hinter diesen Worten.«

»Alles, was ich leugne, ist meine Eignung.«

»Leugnet Ihr auch Eure Pflicht, ein solches Symbol zu sein?«

»Ihr wisst, dass ich das nicht tue«, knurrte Koorland. Pflicht und Eignung waren unterschiedliche Dinge, und es ärgerte ihn, dass Vangorich beides miteinander vermischte.

»Nein«, sagte der Großmeister. »Ihr habt Euch nie Eurer Pflicht entzogen. Ihr habt sie stets erfüllt. So wie auf Ullanor.«

»Vergebens.«

»Wer wäre besser geeignet gewesen? Wer hätte den Verband an Eurer Stelle führen sollen?«

Koorland antwortete nicht.

»Vulkan überließ die Leitung des Feldzuges überwiegend Euch, nicht wahr?«, fragte Vangorich.

»So ist es.«

»Und lag er falsch damit? Hat er sich geirrt?«

Koorland funkelte den Großmeister finster an. Wieder sagte er nichts. Das Eingeständnis, dass Vulkan sich geirrt haben könnte, wollte ihm nicht über die Lippen kommen. Er würde die letzten Entscheidungen des letzten Primarchen nicht in Zweifel ziehen.

»Ich verstehe Euer Schweigen als nein«, sagte Vangorich.

»Ihr treibt Wortspiele mit mir«, sagte Koorland. »Das ist weder amüsant noch zweckdienlich.«

»Ihr habt recht«, sagte Vangorich plötzlich scharf. »Ein Spiel wäre nicht zweckdienlich. Das haben die Hohen Senatoren wieder und wieder unter Beweis gestellt, und soweit ich sagen kann, sind sie bestrebt, es erneut zu tun. Mir steht nicht der Sinn nach Spielen. Was wir jetzt brauchen, ist Klarheit, meint Ihr nicht?«

»Durchaus.« Koorland verzog das Gesicht. »Wir hätten die Klarheit, die uns Magnerics Botschaft brachte, auf Ullanor gebrauchen können.«

»Exakt. Verschleierung, Täuschung, Leugnung, Ignoranz, sie alle haben uns ins Verderben gestürzt.«

So wie alles andere, dachte Koorland. »Wenn Ihr irgendwann zum Punkt kommt, sollte er mich besser beeindrucken, Drakan.«

»Habt Ihr vor dem Ende mit Vulkan gesprochen?«

»Das habe ich.«

»Und?«

Koorland atmete tief durch. Die Luft entwich mit einem Schaudern seinen Lungen, als wollte sie die Last und die Erinnerung, die sich wie eine giftige Wolke in seiner Brust angesammelt hatte, mit sich reißen. »Er hat mir befohlen, weiterzumachen.«

»Das war alles?«

»Er nannte mich Generalfeldmarschall. Er sagte, dass ich die Imperial Fists verkörpern würde.«

»Und würdet Ihr diese Worte zurückweisen?«

Koorland schüttelte den Kopf. »So einfach ist das nicht.«

»Nichts von dem, was ich Euch nahelege, ist einfach. Ich sehe, dass eine große Last auf Euren Schultern ruht. Eine enorm komplexe Last. Doch es ist die Eure. Ihr habt sie nach Ardamantua auf Euch genommen und seitdem getragen. Vulkan bekräftigte Euch darin, sie weiter zu tragen. Es ist Eure Last, denn Ihr besitzt die nötige Stärke, sie zu schultern. Der Primarch erkannte in Euch den Anführer, den wir in dieser Stunde brauchen. Ebenso wie all Eure Brüder in den verschiedenen Orden.«

Koorland blickte ihn ungläubig an.

»Eure Zweifel sind unangebracht, Generalfeldmarschall«, fuhr Vangorich fort. »Es sei denn, Eure Informationen sind umfassender als die meinigen. Wurde Eure Führung infrage gestellt? Ist einer der überlebenden Space Wolves vorgetreten und hat sich zum Alpha des Feldzuges ausgerufen?«

»Nein«, sagte Koorland. »Und ich würde es begrüßen, wenn Ihr respektvoller von diesen Kriegern reden würdet. Sie haben viel geopfert.«

»Das haben alle«, sagte Vangorich sanft. »Und die Mission war eine Katastrophe. Dennoch hat niemand Euch herausgefordert. Dafür gibt es einen Grund. Sie erkennen, was auch Vulkan erkannt hat. Sie erwarten Eure Befehle.«

»Meine Befehle.«

»Ich nehme an, Ihr wollt nicht abwarten, bis uns die Orks zuerst angreifen.«

Koorland spürte, wie sich seine Mundwinkel zurückzogen. Es dauerte einen kurzen Moment, bis er erkannte, dass so etwas wie ein hartes und hungriges Lächeln auf seinem Gesicht erschienen war.

»Ihr seid sehr gut in dem, was Ihr tut«, ließ er Vangorich wissen.

»Das muss ich sein.«

Koorland musterte den Großmeister. »Vielleicht sollten wir von Euch lernen«, sagte er. Während er sprach, kehrte das inspirierende Gefühl zurück. Dieses Mal stärker. Ein greifbarer Gedanke, den er in Worte fassen konnte.

»Was könnte ich Euch beibringen?«

»Präzision«, sagte Koorland. Die Idee hatte schon fast eine konkrete Gestalt angenommen. »Ihr verlasst Euch auf wenige Agenten, deren Wirken viele betrifft.«

»Präzision ist der korrekte Begriff«, sagte Vangorich. »Überwältigende Stärke ist nicht notwendig, sondern die richtige Waffe und das richtige Ziel.«

»Was wir nicht hatten«, murmelte Koorland.

»Meint Ihr die Waffe oder das Ziel?«

»Beides. Wir glaubten, die Bestie auf Ullanor gefunden zu haben. Vulkan gab sein Leben, um sie zu erschlagen. Und jetzt …« Er deutete auf den Angriffsmond.

MEIN NAME IST MASSAKER, sagte die Stille.

Koorland fühlte die Worte, ohne sie zu hören. Er sah Vangorich zusammenzucken und wusste, dass der Großmeister es ebenfalls spürte.

»Die Bestie hat überlebt?«, fragte Vangorich.

»Nein. Das ist unmöglich. Dennoch lebt etwas mit ihrer Stimme weiter. Und dieser Palast auf Ullanor …«

»Ja«, sagte Vangorich, der die Bedeutung verstand. Der Schrecken dahinter war ihm nicht entgangen.

»Sie erschaffen ein Reich«, sagte Koorland. »Und sie haben vor, es auf der Asche des Imperiums zu errichten.«

Vangorich nickte. »Die Botschafter«, sagte er.

»Was ist mit ihnen?«

»Sie sind ein weiterer Beweis für ihr Streben nach einem Reich. Die Grünhäute entwickeln die Klassen, die für einen funktionierenden politischen Apparat notwendig sind.« Wieder nickte er. »Egal, was auf Ullanor gestorben ist, die Macht der Bestie lebt weiter. Wir müssen darüber nachdenken, welche Bedeutung das für unsere Strategie hat.«

»Unser Angriff war zu plump. Er kam nicht überraschend. Die Orks wussten, was auf sie zukam, und waren vorbereitet.«

»Was schließt Ihr daraus?«

»Wir müssen weiter nach der Bestie Ausschau halten. Bleiben wir bei dem Namen, in welcher Gestalt sich die lenkende Kraft der Orks auch immer manifestieren mag. Wenn wir sie zerstören …«

»Wird das Reich der Orks fallen«, beendete Vangorich den Gedanken. »Ein Enthauptungsschlag. Danach müsst Ihr streben, Generalfeldmarschall.«

»Das tun wir. Das haben wir getan. Aber wir müssen unsere Methode ändern. Wenn wir die Orks abermals auf diese Weise angreifen, selbst wenn wir noch einmal eine solche Streitmacht aufbieten könnten, werden sie uns wieder schlagen. Sie sind uns an Zahl und Bewaffnung überlegen.« Diese Feststellung war die schwerste von allen. Die gesamte Geschichte des Imperiums beschrieb den Kampf gegen die Grünhäute als eine Auseinandersetzung zwischen der technologisch überlegenen Menschheit und den wilden Horden der zahllosen Orks. Die Erkenntnis, dass orkische Technik die imperialen Errungenschaften überflügelt hatte, war eine Wunde, die fortwährend erneut aufgerissen wurde. Sie war seit Ardamantua der grundlegende Aspekt dieses Krieges, doch es laut auszusprechen, klang gefährlich nach Kapitulation. Die Tatsache jedoch zu leugnen, würde wahrhaftig in einer Niederlage münden. »Wir müssen sie auf andere Weise treffen.«

Die Inspiration, die am Rande seines Bewusstseins gelauert hatte, brach über ihn herein. Sie kam mit der Klarheit einer Offenbarung. Er hatte diese Gewissheit bereits gespürt, als er ein geeintes Kommando aller Nachfolgeorden der Imperial Fists gefordert hatte. Damals wie heute war die Erleuchtung einem verheerenden Verlust gefolgt. Damals wie heute begriff er, dass sein Vorhaben keine Zweifel duldete. Er mochte an seiner eigenen Befähigung zweifeln. Er wusste, dass es so war. Aber der Pfad, dem er folgen musste, zeichnete sich strahlend hell vor seinem geistigen Auge ab.

In dem, was er tun musste, sah er keinen Grund zur Hoffnung. Sie konnten immer noch scheitern. Aber es war eine Sache, die getan werden musste. Es war der eine Zug, der ihnen blieb, den die Orks vielleicht nicht kontern konnten.

»Manchmal«, sagte Vangorich, ohne zu wissen, dass er damit Koorlands Offenbarung in Worte kleidete, »ist ein Messer effektiver als ein Breitschwert.«

»Ja«, sagte Koorland. »Ja. Wir müssen dazulernen. Das ist der Rat, um den ich Euch bitte.«

»Das Adeptus Astartes verfügt über keine Assassinen«, sagte Vangorich. Er klang vorsichtig. »Es gibt Wege, die wir besser nicht beschreiten. Die Fehler, die wir vor eintausend Jahren begingen, dürfen sich nicht wiederholen.«

»Wir sind keine Assassinen«, pflichtete ihm Koorland bei. Er respektierte Vangorich, aber darüber hinaus war der Großmeister auch das Mitglied des Hohen Senats, dem er zumindest im Ansatz vertraute. Er respektierte Veritus und Wienand, doch er vertraute beiden nicht. Sie waren zu sehr in die politischen Machenschaften der Ordos verstrickt. Insbesondere Veritus traute er nicht zu, so zu handeln, wie es die Krise erforderte. Noch während Vangorich sprach, bemerkte Koorland, wie der Politiker in diesem zum Vorschein kam. Seine Mahnung war aufrichtig. Dennoch spürte Koorland, wie er instinktiv seinen Einflussbereich verteidigte.

Vangorich musste sich keine Sorgen machen. Koorland hatte kein Interesse an Attentaten. Aber eine Enthauptung war dennoch sein Ziel. Und ihm war ein Weg eingefallen, wie er dieses Ziel erreichen konnte.

»Ich will nichts über Eure Organisation, Eure Waffen oder Euer konkretes Vorgehen wissen«, sagte Koorland. »Ich möchte etwas über Eure Strategie im Allgemeinen erfahren, über Eure Philosophie des Krieges.«

Vangorich lächelte verhalten. »Ihr seid der Ansicht, das Officio Assassinorum würde in den Krieg ziehen?«

»Natürlich tut es das, auch wenn Ihr es vielleicht anders ausdrücken würdet.«

Vangorich zuckte die Schultern und dachte über das Argument nach. »Fahrt fort«, sagte er.

»Erzählt mir mehr über dieses Messer und wie man es führt.«

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe: Watchers in Death (2016), The Last Son of Dorn (2016) in Großbritannien herausgegeben von Black Library.
Diese Ausgabe herausgegeben 2019.
Black Library ist eine Abteilung von Games Workshop Ltd.,Willow Road, Nottingham, NG7 2WS, UK.

Originaltitel: Watchers in Death; The Last Son of Dorn.
Deutsche Übersetzung: Stefan Behrenbruch.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Víctor Manuel Leza Moreno.

Die Bestie erwacht Band 5 © Copyright Games Workshop Limited 2019. Die Bestie erwacht Band 5, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78030-692-6

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Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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